lunes, 25 de marzo de 2024
lunes, 3 de abril de 2023
martes, 8 de diciembre de 2015
A LAS CINCO EN PUNTO SONÓ LA CAMPANA
A LAS CINCO EN PUNTO SONÓ LA CAMPANA
En el camposanto no
quedaba nadie
tan solo una vieja
mascullando un rezo
la tarde de invierno
envolvía las tumbas
y en la lejanía
ladraban los perros.
El sepulturero cerró
la cancela,
las doce bisagras
chirriaron a un tiempo
luego el cementerio
se quedó tranquilo
bajo los cipreses místicos y esbeltos.
El sepulturero se fue
caminando
entre los castaños
del camino viejo
y todos los muertos
se quedaron solos
solos con sus flores
de escarcha y silencio.
Los últimos rayos del
sol de la tarde
bañan los caminos del
pinar de Enero
un olor a musgo
mojado y a escarcha
envuelve la tierra
dormida de invierno.
Empieza el relente y
en el horizonte
el aire se rasga en
jirones de fuego
un frío afilado te
corta la cara
y el camino rojo se
va oscureciendo.
Las farolas tímidas
anuncian la noche
como las primeras
estrellas del cielo.
Una algarabía de
voces lejanas
y un olor a lumbre, me
llega del pueblo
Todo es alborozo
llegando a la plaza,
de la balconada del
ayuntamiento
la megafonía con
sabor antiguo
repite los
mismos villancicos viejos
en los soportales las
arcadas llenas
de voces alegres, la
hoguera en el centro,
sobre los balcones
colgantes banderas
y en los alerones chorlitos de hielo.
Hablan las zambombas
en torno a la lumbre,
la música manda,
alguien grita ¡ Hierro ....!
Son los villancicos
que elevan el alma
y llevan las voces de
la tierra al cielo.
La noche se gasta,
parecía larga
pero como el fuego se
va consumiendo,
sólo los rescoldos de
la madrugada
cada vez mas fría y
mas en silencio.
La escarcha se vierte
sobre los guijarros,
la noche está rasa y Orión
en el cielo.
A las 5 en punto de la madrugada
sonó el campanillo
que llama a los rezos
Y pensé…¡Qué solas
se quedan las tumbas!
Y pensé... ¡Qué solos
se quedan los muertos!.
Santos Moreno
Inspirado en la "Rima LXXIII" de G.A. Bécquer.
sábado, 21 de noviembre de 2015
SEÑORIAL Y PORDIOSERA
SEÑORIAL Y PORDIOSERA
Engalanando la
entrada
una parra enredadera
que trepa por la
fachada
y en la pared
enfoscada
una grieta lastimera.
Orgullosa Castellana,
pero discreta y austera.
Así es mi casa por
fuera.
Y por dentro………………
por dentro aun huele
a madre,
y las paredes
están
mas frías y mas
silenciosas
que nunca.
miércoles, 6 de mayo de 2015
martes, 3 de febrero de 2015
DESHOJAR LA MARGARITA
DESHOJAR LA MARGARITA
A mis años, como que
no me excita
eso de “echar a
suertes mi futuro”
no voy a deshojar la margarita,
prefiero caminar con
pié seguro
y en vez de corredor, ser caminante
y en vez de abrirme paso en la espesura.
avanzar despacito y con mesura
para ver lo que viene
por delante.
Aunque a veces,
confieso que quisiera
salirme del camino
establecido,
pecar, ponerme mundo por montera,
dejarme conducir por
mis latidos,
saltarme
el “Que dirán” a la torera,
lidiar
con el azar y lo prohibido,
echarme
al ruedo, con o sin barrera,
y
dar un capotazo enloquecido,
y en
vez de caminar por carretera,
buscar
campo través nuevos caminos
aunque
el polvo me ensucie los zapatos.
martes, 30 de diciembre de 2014
SONETO DE INVIERNO
TIERRA DE INVIERNO
En invierno la tierra
está callada
No hagas ruido al
pasar que está dormida
Déjala descansar bajo “la helada”
Su letargo. La escarcha es su guarida.
Aunque parezca yerta
y desolada
No está muerta, solo sobrecogida
Porque el otoño la
dejó preñada
Y bajo esa quietud, late la vida.
Es tiempo de rumiar
los pensamientos
de la vida interior y el misticismo
Tiempo de reflexión,
recogimiento,
Porque la tierra helada y silenciosa
Invita a conversar con uno mismo
Y tengo que contarme
tantas cosas….
lunes, 3 de noviembre de 2014
DESDE MI ALCOBA
DESDE MI ALCOBA
En la noche cerrada desde mi
alcoba
con la luna apagada, miro "La Ronda”
la oscuridad más negra y
aterradora
se ha tragado el
“Vadillo” y solo hay sombras.
¡Que miedo sentiría si
me encontrara
en mitad de la ronda, luna apagada!
..Me acurruco en mi viejo colchón de lana
y me quedo dormido bajo las
mantas
Con la
ventana abierta, noche cerrada.
Con la luz encendida, luna apagada.
Con la luz encendida, luna apagada.
jueves, 2 de octubre de 2014
REMINISCENCIAS DE VERANO
Reminiscencias del Verano
Aquí , desde mi
ventana
se ve el mar tras las adelfas,
la brisa de la mañana
me trae aromas de higuera,
y una corriente temprana
se cuela bajo la
puerta.
Un haz de sol en mi
cama,
café caliente en mi
mesa.
Abajo el
mediterráneo
detenido y
silencioso.
y tras de mi sol
temprano
Salvajes e inaccesibles
en empinadas laderas
como elipses
caprichosas
me saludan las
chumberas.
Desconfía la chicharra
cuando mis pasos se
acercan
y se torna silenciosa
por no levantar
sospecha.
Abajo, el Mediterráneo,
mi sombra sobre la
cuesta
y tras de mí, sol
temprano.
Mis chanclas por el
asfalto
de la carretera vieja
me llevan hasta la
torre
que majestuosa espera,
…parece que me
vigilan
detrás de aquellas
almenas,
es un moro que custodia
a una cristiana
princesa.
Abajo el Mediterraneo
inmerso en sus pensamientos
embebido y extasiado.
lunes, 4 de agosto de 2014
EN LAS GUERRAS NADIE GANA
En Las Guerras Nadie Gana
Por la cuesta silenciosa
que
en el cementerio acaba,
cuando el “reló” estaba dando
las campanadas del alba,
bajaba entre los castaños
olor a fusil y a bala.
“Vengo de matar a un
hombre
con las dos manos
atadas
que la deuda que yo
tengo
solo con sangre se
paga,
apenas tembló mi
mano
cuando le di el tiro e gracia”.
En la tapia de la
muerte
mas muerte saltó la
tapia,
Los cipreses se
encogieron
cuando sonó la
descarga.
El pinar quedó en
silencio
y no cantó la
chicharra.
.-¿Ves? la sangre llama al odio
.-¿Ves? la sangre llama al odio
y el odio a mas sangre llama,
no aprendemos que en las guerras
todos pierden, nadie gana.no aprendemos que en las guerras
miércoles, 18 de junio de 2014
RAMAS RETORCIDAS
RAMAS RETORCIDAS
Aquí arriba en el
collado
el viento nunca se
calla,
el frio muerde la
tierra
y un aire de mil
navajas
silba por entre las
grietas.
Aquí, los pinos mas
fuertes
se doblegan y se
gastan
y sus ramas
retorcidas
parece que al cielo
claman
como penas revenidas
que quieren salir del
alma,
como raíces inversas
que en el sol buscan
la savia.
Pino de las altas cumbres
Pino de las cumbres
altas
me quiero quedar
contigo
En esta soledad callada
para fundirme en tu
sombra
para beberme tu savia
abrazarme a tu silencio
y retorcerme en tus
ramas
y sentir lo que tu
sientes
y callar como tu callas.
Con unas hebras de
luna
y siete agujas de
escarcha
el viento de los
collados
te está tejiendo una
capa
con estampados de
hielo
y charreteras de plata
para arroparte los
brazos
de noche cuando la
helada,
y en una calesa de
aire
tirada por siete
jacas
voy a llevarte
conmigo
mas allá de Majalasna
para subir a los picos,
sentir el viento en
la cara,
bajar por las
torrenteras
que vierten al
Guadarrama
y cuando el viento
ser duerma
en los pliegues
de la falda
sentarnos junto al arroyo
para escuchar en silencio
la cantinela del agua.
domingo, 16 de marzo de 2014
PIEDRAS
Piedras
….Si contaran estas
piedras desgastadas
cuantas almas de Dios las han pisado…
que no de generales victoriosos,
ni príncipes ni reyes laureados
más bien testigos de hambre y de miseria
por el peso del mundo fatigados.
Anónimas, las
almas que pasaron
silenciosas, sin dejar apenas rastro
y a la tierra volvieron nuevamente,
en silencio, sin
dejar apenas rastro
viernes, 31 de enero de 2014
EL PINAR
El Pinar
¿Quién ha dicho que a los pinos nunca les llega el otoño?
El pinar se está muriendo
taciturno y silencioso,
los pinos están callados,
los troncos ya fatigados
y viejos, se han
recostado
los unos sobre los otros
como fichas de un
micado
sobre el suelo húmedo y rojo.
¡Qué modo mas Caprichoso de
morirse tiene un tronco!
El pinar se está muriendo,
taciturno y silencioso,
como un tren abandonado
como la sombra de un fado.
Desde mi vieja ventana
lo miro cómo se
apaga,
pino a pino , sorbo a sorbo.
Yo se que es ley que se muera
el tiempo pasa y no
espera,
se van unos, vienen otros……..
Entre la vida y la muerte
solo hay un paso y muy corto.
¡Que pena!
El pinar se está muriendo.
miércoles, 1 de enero de 2014
AMANECER
Las Campanas del aire, tocan a fuego
porque en el
horizonte se prende el cielo,
cuando amanece
y la noche a jirones se desvanece.
miércoles, 18 de diciembre de 2013
ÁMBAR Y MIEL
La melancolía no
es triste
es como la miel y el ámbar
de finales de Noviembre
cuando la chopera enciende
su cabellera dorada,
y un sol de cobre se acuesta
como un ascua que retuesta
la tarde tras las ventanas.
La melancolía no es
triste
es como la miel y el
ámbar
y vuela como una
diosa
elegante y cadenciosa
con finas alas doradas
derramando su
postrera
luz tenue por las
aceras
los tejados y las plazas.
La melancolía no es
triste,
es como la miel y el
ámbar
pero muchas otras veces
se encapota y se
oscurece
como una tarde
enlutada
que por respirar se eleva
igual que una sombra negra
con alas de hiel
amarga.
domingo, 15 de diciembre de 2013
LA CASA DE LOS OJOS
LA CASA DE LOS OJOS
La casa de los ojos
que da a la ronda
se vierte poco a poco por ” las canales”,
como dos ojos quedos sus dos ventanas
lloran lágrimas de agua tras los cristales.
La casa me regala recuerdos limpios,
….alguna que otra sombra y secretos, pero
se me figura triste, cuando la miro
bajo la lluvia fina del mes de Enero.
El halo que te envuelve me está hechizando
¡Qué misterios escondes
en tus estancias!
¡Qué conjuro te obliga a seguir penando!
¿Qué tristeza se
oculta, tras tus ventanas?
La casa de los ojos que da a la ronda
cuando estamos a solas me dice cosas
…..De la torre del gallo, las campanadas
irrumpen y de pronto queda callada.
domingo, 24 de noviembre de 2013
ASFALTO
Asfalto
Nunca me sedujo, nunca,
este pavimento urbano
de alquitrán blando y caliente
que se pega a mis zapatos
prefiero las “zapatetas”
de cruzar por los sembrados,
el rusco de los caminos,
el terraplén empinado
el cardo de la
cuneta
o el socavón legendario
de una trinchera
escondida
desde donde
dispararon
en la guerra.
Aquí en cambio
el suelo no tiene vida,
no se mueve, no
respira
porque está plastificado
y apenas corre la brisa
tan solo un aire viciado
que se esconde en los portales
por no quedarse pegado.
Asfalto,
pavimento artificial,
lava negra de alquitrán
como una costra caliente
que por el suelo se extiende
como una sombra de plástico.
Yo crecí en una calleja
empedrada de guijarro,
y entre caminos de tierra
rojiza, que se hace barro
con el agua que
acarrean
los aires del “Currumacho”,
agua que al son de
tormenta
anuncia el fin del verano,
agua con olor a hierba
seca y a campo
agostado.
Aquí, huele a adrenalina
a alquitrán recién echado
a sudor agrio de esquina
a aliento del suburbano
y por las alcantarillas
asoman flores de plástico.
Nunca me sedujo, nunca
este suelo alquitranado
que como una telaraña
te va mordiendo los
pasos.
prisionero del
asfalto
encadenado al asfalto
acorralado de asfalto
me voy a morir de asfalto.
Cuando al final de este viaje
mi cuerpo se haya gastado….
y
mi alma soñadora
decida seguir soñando,
yo no quiero que me encierren
entre paredes de asfalto
ni en un lecho suntuoso
entre paredes de asfalto
ni en un lecho suntuoso
con la sábana de mármol,
yo quiero que me echen tierra
y fundirme por debajo
con el suelo, y convertirme
en barro de los sembrados,
en rusco de los caminos,
en viento del “Currumacho”
y mirar desde una nube
el socavón legendario
de la trinchera escondida
desde donde dispararon
en la guerra……..
viernes, 1 de noviembre de 2013
DIA DE TODOS LOS SANTOS
1º de Noviembre
Hoy primero de
Noviembre, día de todas las almas,
Los árboles se han vestido con sus más lujosas galas
para honrar a nuestros
muertos que bajo tierra descansan
sábado, 20 de julio de 2013
LE QUEDA POCO A LA TARDE
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LE QUEDA POCO A LA TARDE
Le queda
poco a la tarde
el
frío la está apagando,
tan solo un vestigio breve
ceniciento,
triste y pardo.
A
poco se desdibuja
el contorno del tejado,
como si el fondo sombrío
se lo estuviera
tragando
y la tarde
moribunda
se diluye.
Vuelan grajos,
y esa campana lejana
parece que está llorando.
Desde un rincón, encogido,
envuelto en mis propios brazos,
miro el cielo taciturno
después de ponerse el astro
y pienso: ¡Qué aire tan triste
…como duele respirarlo!.
Esta noche va a ser larga,
lo presiento …
Y
mis dos manos
ya no cantan,
están mudas
calladas , como de
plástico,
mis dedos se quedan quietos,
ya se me están congelando.
… La tarde sigue cayendo
como una losa de mármol.
Santos Moreno
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